[cartaz desdobrável], Ernesto de Sousa, A Tradição como Aventura, Lisboa, Galeria Quadrum
1978
[Excerto]
Republicado em Oralidade, Futuro da Arte?, São Paulo, Escrituras, 2011
e Ser Moderno em Portugal, Lisboa, Assírio e Alvim, 1998.
Je suis un autre (Rimbaud). Moi, pour moi, c'est trop peu (Maiakovski). Sa découverte, c'est que l'homme n'est pas tout à fait dans l'homme (Freud-Lacan). Le regard n'est plus seulement infini: objet partiel, il s'est transformé en objet perdu (S. Sarduy). A moi. L'histoire d'une de mes folies (Rimbaud).
A não obra (a morte) é a definição da vida. Monumento comemorativo ao que me fundamenta e me falta. Imprevisível e sem-cura ,mas implícito le manque. Entre o que eu sou (plenitude, contentamento, alegria e o contrário) e o objecto do meu desejo (erotismo, o seio materno, afinal plenitude, objecto (a) utopia, a revolução) alguma coisa se interpõe. Por um lado tudo vai para ti, é o princípio do prazer; por outro, há a compulsão ao repetitivo, o re-começar, o trabalho, a metonímia... o instinto de morte. Tomo uma vida (a minha) como testemunho. Ready made.
...amo-te e desejo-te e cada desejo exige eternidade. Como diria Zaratustra: eternidade profunda. Mas sei que és, que sou, evanescente e liquidável. Só nos resta o rigor das nossas margens. A descobrir. Pela análise implacável das diferenças, invenção da palavra no assassínio da mais estrita linguagem. Repito: amo-te desvairadamente aMORte.
Resumindo:
A história do meu pai (dulcíssimo mas um pouco distante). O leite conjugal, os seios da minha mãe: "quando vejo o cor-de-rosa penso que se referem a mim".
A história da lei. Resistência. Não o fazer era superior às minhas forças. C'etait le temps des assassins.
O cinema. A descoberta do Outro. O Dom Roberto e a Imagem. A cultura, a França (a "Grande Chaumière", os estúdios). O teatro radiofónico (foi quando conheci o Redol, um homem bom). O outro teatro (foi quando conheci o José Rodrigues, o Peixinho, a Rosa). E o Raúl Brandão e o Porto !
O meu amigo Tunhas morria: "Je veux vivre, mais, pas aujourd'hui".
Algés e o Primeiro Acto: fluxus e para além do teatro. Tinha conhecido Almada Negreiros. Comecei.
A Itália, a Rússia, a Europa, o Mundo.
(…)
A paixão da pintura, foi quando eu comecei a fabricar tintas. Eu acabava um curso universitário. De ciências... Foi a grande re-volta. Que depois se transformou em câmara escura.
Enfim, vi a Ave do Paraíso.
Que alternativa?
Comecei a experiência da apropriação de textos literários-tipográficos em 1977 (Alternativa Zero). Exposição de ORLANDO (Virgínia Woolf). Absoluta des-autorização (anonimato) e o carácter tautológico (tradução, tipo-grafia). Jogava-se a coincidência de sentido como investigação estética. Coincidência com a própria exposição: o tempo, total evanescência e uma hecatombe de palavras. Zero.
Esta instalação agora: é sobretudo o quadrum (moldura, plinto, galeria, museu) de dois textos, Laing e Santo Agostinho. Sem tradução, os textos devem ser vistos de soslaio.
O texto das Confessions foi manipulado: changement de genre (chave e-vidente?): masculino/feminino, Deus/revolução.
Ex-texto, ex-posição. Sentido de soslaio, não como um espectáculo ou uma palavra feita. Sentido oculto: falta qualquer coisa nesta exposição sobre o-que-falta. Ce n'est pas encore ça. O seio materno, as mandalas. Os nomes, as montras. É também uma exposição ex-cessiva. E há uma exposição dentro da exposição. Mas, ce n'est pas encore ça. Como toda a vida, e o processo estético, a exposição é um trabalho de morte. Tudo acontece ex. Mas – como dizer? – com um lado luminoso, começar, o sol ainda, algo de imprevisivelmente diferente de absolutamente outro que está no entanto à-vista, à-altura, à-face à minha, à tua.
Também falta alguma coisa a este papel, o currículo e esses detalhes. Não porque sejamos contra a identificação. Mas porque nos pareceu que esse género de coisas, aqui, gritariam ao pleonasmo. Sobretudo porque...
...quando me perguntam qual é a minha profissão, o género artístico que exerço ("se queres ser o primeiro tem cuidado em não ser o último") penso muito em Maquiavel, Sade, Rimbaud, Lautréamont, Nietzsche, Artaud... alguns outros autores e só me apetece responder com o maior cinismo e sinceridade: ... eu gostava de ser um santo. Não me convém nenhuma outra profissão. E até não me importava de morrer pelo sentido. Mas era preciso que fossem a sério a cruz, a roda do martírio, o próprio calvário, a causa, o movimento. E isso falta sabê-lo... o saber exige um não saber, a obra uma não-obra. Esta exposição é uma ex-posição. Como se fosse possível dizer: o melhor era não ter nascido. L'imprévisible miroir.